Me gusta pensar que soy una mala mujer que quiere ser santa. Me gusta soñar que soy una buena mujer que anhela la perdición.

No soy ni uno ni lo otro, sólo soy, pero qué difícil es ser.

Escribo durante la última hora que me queda en el CUCS y esto debe parecerse mucho a la última noche en casa de tus padres antes de emanciparte. Aquí se conocieron mis padres y prácticamente nací aquí, casi, podría jurar que, si no concebida, fui planeada en alguno de los pasillos, corredores o jardines.  He recorrido sola y acompañada cada rincón de este lugar y he aprendido gran parte de lo que soy en estas paredes. Cuanta pinche nostalgia, cuanta emoción…

Pasaré de forma abrupta a otro tema el que me mantiene cuerda: habemus Calamaro… y no me importa que sea en otro lugar lejano del país. Y no me importa no tener boletos de la fila AA o BB y en vez de eso tener boletos de la G, no me importa, ahí estaré si llego viva  y lo disfrutaré y lloraré de felicidad y emoción.

N0o quiero flagelarme más, aún si me cuesta evitarlo. Suficiente tengo con la tortura psicológica y todas las patologías extrañas que siento en mi mente/corazón “¿Porqué no hago las cosas bien? ¿Que hay de malo en mí? ¿Qué estoy haciendo mal? ¿Quién diablos dice que las haces mal? ¿Qué tengo que hacer?, como para aparte andarlo gritando al viento, estoy harta de ser auto-contemplativa, estoy harta de ser “en función de…” a la chingada con el relativismo.

A lo mejor no soy y apenas empiezo a ser ¿Y qué?